E essa mania estúpida de achar que sou alguém;
Que sou diferente:
A solução do mundo?
E esta esperança idiota que me faz acreditar que tudo sempre dá certo,
Que o mundo inteiro é feliz
E coisas ruins são imaginação
De quem não tem imaginação suficiente
Para abandonar a tristeza?
E essa coragem que me persegue,
E eu deixo que ela me encontre
Para pisotear sobre mim
E depois me abandonar
Como uma idiota
Sem planos e sonhos?
E esse jeito mesquinho de achar que escrever
Faz todos os problemas do mundo acabar?
E esse egoísmo
Que me faz crer
Que todos os problemas do mundo
São meus?
E esta estranha mania
De ser infeliz?
E essa grande loucura
De procurar pela felicidade
Onde ela nunca se encontra?
E essa burrice
De estar sempre
No lugar errado,
Na hora errada?
E essa mania de escrever
Escrever
Escrever
Sobre nada
E contentar-me com isso?
E essa mania de achar que sou alguém?
E essa mania de criticar minhas manias
Para depois fazer tudo do mesmo jeito?
Burrice
Burrice
Cansaço...
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